MIGUEL HERNÁNDEZ

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MIGUEL HERNÁNDEZ

Mensaje  Lidia el Lun Mar 28, 2016 11:12 pm

Hoy se cumplen 74 años de la muerte de Miguel Hernández

Miguel Hernández falleció en 1942, cuando tenía 31 años, en una cárcel fascista, de tuberculosis. Murió como un perro con rabia, abandonado y enfermo. Federico García Lorca y Miguel Hernández son dos poetas que a nosotros nos daría vergüenza mencionar en el extranjero por cómo fueron asesinados, con total impunidad, por aquellos que hoy en día se llenarían la boca con "la marca España". Hoy, más de un libro de texto engaña a nuestros jóvenes diciendo que "Lorca murió durante la guerra". No, señores, a Lorca lo fusilaron al alba. Murió asesinado. A Hernández lo mataron indirectamente. Tras el final de la contienda, el alicantino intentó exiliarse, pero lo interceptaron los fascistas portugueses. Deportado a España, ingresó en prisión, donde enfermaría hasta apagarse en plena juventud. Su delito fue cantarle a la libertad en medio de la noche franquista. Aquí, el poeta de brazos cruzados y negra chaqueta.







VIENTOS DEL PUEBLO ME LLEVAN - Miguel Hernández

Vientos del pueblo me llevan,
vientos del pueblo me arrastran,
me esparcen el corazón
y me aventan la garganta.

Los bueyes doblan la frente,
impotentemente mansa,
delante de los castigos:
los leones la levantan
y al mismo tiempo castigan
con su clamorosa zarpa.

No soy un de pueblo de bueyes,
que soy de un pueblo que embargan
yacimientos de leones,
desfiladeros de águilas
y cordilleras de toros
con el orgullo en el asta.
Nunca medraron los bueyes
en los páramos de España.

¿Quién habló de echar un yugo
sobre el cuello de esta raza?
¿Quién ha puesto al huracán
jamás ni yugos ni trabas,
ni quién al rayo detuvo
prisionero en una jaula?

Asturianos de braveza,
vascos de piedra blindada,
valencianos de alegría
y castellanos de alma,
labrados como la tierra
y airosos como las alas;
andaluces de relámpagos,
nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
torrenciales de las lágrimas;
extremeños de centeno,
gallegos de lluvia y calma,
catalanes de firmeza,
aragoneses de casta,
murcianos de dinamita
frutalmente propagada,
leoneses, navarros, dueños
del hambre, el sudor y el hacha,
reyes de la minería,
señores de la labranza,
hombres que entre las raíces,
como raíces gallardas,
vais de la vida a la muerte,
vais de la nada a la nada:
yugos os quieren poner
gentes de la hierba mala,
yugos que habéis de dejar
rotos sobre sus espaldas.

Crepúsculo de los bueyes
está despuntando el alba.

Los bueyes mueren vestidos
de humildad y olor de cuadra;
las águilas, los leones
y los toros de arrogancia,
y detrás de ellos, el cielo
ni se enturbia ni se acaba.
La agonía de los bueyes
tiene pequeña la cara,
la del animal varón
toda la creación agranda.

Si me muero, que me muera
con la cabeza muy alta.
Muerto y veinte veces muerto,
la boca contra la grama,
tendré apretados los dientes
y decidida la barba.

Cantando espero a la muerte,
que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles
y en medio de las batallas.

Lidia

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